Quatro Anos de Nós

Meu amor,

Passei aproximadamente três horas no banho pensando no que poderia escrever para você. Pensei em tantas coisas, em tantas lembranças, em tantas maneiras de explicar o que sinto, que acabei percebendo uma coisa: talvez eu nunca consiga encontrar palavras suficientes. Não porque me faltem sentimentos, mas porque existem experiências que, quando tentamos colocar no papel, parecem maiores do que qualquer explicação.

Hoje completamos quatro anos desde que nos conhecemos.

Quatro anos. É curioso pensar nisso, porque, dependendo da maneira como olhamos, parece muito tempo ou quase nada. Mas, quando penso em quem eu era naquela época e em quem sou hoje, percebo que quatro anos podem representar uma parte imensa da vida de alguém.

E, para explicar o que você significa para mim, acho que preciso começar falando de uma pessoa que você também conheceu, embora talvez não tenha percebido completamente quem ela era: eu mesma, antes de você.

Você sempre gostou de pedir minhas fotografias. Queria que eu mandasse todas as que tivesse, até as mais antigas, e existe algo que provavelmente você percebeu nelas: eu sempre fui muito sorridente.

Desde pequena, independentemente do que estivesse acontecendo, eu encontrava alguma maneira de sorrir. Nas fotografias, nas brincadeiras, nos momentos mais simples. E continuo sendo assim.

Mas existe uma diferença entre sorrir porque estamos felizes e sorrir porque precisamos encontrar alguma maneira de continuar enfrentando a vida.

Durante muito tempo, meu sorriso foi um pouco das duas coisas.

Eu cresci em circunstâncias que nem sempre me permitiram compreender o amor da maneira como gostaria. Não quero dizer que nunca fui amada, mas que certas demonstrações de afeto, aquelas que fazem alguém se sentir seguro para mostrar suas fraquezas, não eram tão presentes quanto eu precisava.

Por isso, embora sempre tivesse uma enorme facilidade para conversar, brincar e demonstrar alegria, confiar verdadeiramente em alguém era outra história.

Eu não sabia como era permitir que uma pessoa me conhecesse por inteiro. Não sabia como era mostrar que estava triste sem sentir necessidade de esconder alguma coisa. Não sabia como era reconhecer que precisava de carinho, nem como seria receber esse carinho sem ter medo do que poderia acontecer depois.

O amor romântico, principalmente, era algo que eu não compreendia. Não sonhava em encontrar alguém. Não imaginava um casamento, uma família ou uma vida compartilhada. A possibilidade de depender emocionalmente de outra pessoa me parecia muito mais assustadora do que bonita.

E então conheci você.

Em 13 de novembro de 2022, eu não fazia ideia de que aquele menino acabaria participando de tantas transformações na minha vida.

Você nunca foi uma pessoa de falar muito. Pelo menos não da maneira como eu falo. Eu consigo passar horas explicando um pensamento, criando analogias, tentando compreender por que as coisas acontecem. Você costuma ser mais reservado e, muitas vezes, leva situações que considero extremamente sérias com uma leveza que chega a me deixar indignada.

Mas sabe o que é engraçado? As nossas primeiras conversas significaram muito mais para mim do que talvez você imagine.

Aquelas noites em que ficávamos acordados até tarde, conversando sobre tudo e sobre nada, foram algumas das primeiras vezes em que senti que poderia simplesmente existir ao lado de alguém sem precisar representar uma versão diferente de mim.

Eu não precisava ser sempre a menina sorridente. Podia ser a menina confusa, assustada, curiosa, engraçada, irritada ou triste. E você continuava ali.

Talvez, para você, fossem apenas conversas entre duas pessoas que estavam se conhecendo. Mas, para mim, era a descoberta de uma forma de carinho que eu ainda não havia experimentado daquela maneira.

Não era necessário fazer grandes promessas. Bastava querer ficar mais um pouco. E eu queria.

Queria conhecer você, ouvir suas histórias, descobrir suas opiniões, entender seu jeito. Queria aproveitar aqueles minutos que, sem percebermos, acabavam se transformando em horas.

Hoje, quando olho para trás, penso que talvez eu já estivesse aprendendo a valorizar o amor muito antes de saber reconhecê-lo.

Como se todas as experiências que vivi tivessem me ensinado, de alguma maneira, a importância daquilo que um dia encontraria.

E foi assim que você começou a fazer parte da minha vida. Não como alguém que chegou para resolver todos os meus problemas, mas como uma pessoa cuja existência me mostrou que havia coisas boas que eu ainda não conhecia.

Eu tinha oito anos quando conheci Meus Cabelos Arco-Íris, de Kamaitachi.

Lembro da época, da nossa casa, da minha mãe tirando fotografias minhas enquanto eu usava uma blusa do Efetivo Cursos. Meu pai ainda estava vivo.

É uma lembrança muito particular, porque naquela época eu era apenas uma criança que havia encontrado uma música de que gostava tanto que decidiu aprendê-la por vontade própria.

Eu não sabia quem você era. Não conhecia seu nome, sua voz ou sua existência. E muito menos imaginava que, anos depois, aquela música acabaria representando tantas coisas que viveríamos.

Acho extraordinário como algumas lembranças parecem adquirir novos significados com o passar do tempo. Não porque tenham sido feitas para prever o futuro, mas porque a vida nos oferece experiências que modificam a maneira como as compreendemos.

Aquela música, que antes era apenas uma canção de que eu gostava, passou a me lembrar das nossas madrugadas, das nossas conversas e de alguns dos momentos mais difíceis que enfrentei.

Existe um trecho em que o eu lírico fala sobre voltar de um abismo e encontrar no amor de alguém um motivo para continuar.

Eu sei o que significa estar em uma fase tão difícil que até as coisas simples parecem exigir um esforço enorme. E sei também o quanto a presença de uma pessoa pode fazer diferença nesses momentos.

Você conhece meus pesadelos. Sabe quantas vezes acordei assustada, com aquela sensação horrível que permanece mesmo depois de percebermos que estávamos dormindo.

E, em muitas dessas noites, você esteve comigo.

Hoje existe uma distância enorme entre nós. Você está na Carolina do Norte e eu estou em Ariquemes. Não podemos simplesmente nos abraçar quando alguma coisa acontece.

Mas existe algo muito importante em saber que, mesmo do outro lado de uma chamada, há alguém disposto a nos ouvir.

Você não faz meus pesadelos desaparecerem. Não apaga minhas lembranças ruins e nem poderia ter essa responsabilidade. Mas saber que posso acordar e encontrar você ali torna algumas noites menos solitárias.

E eu gostaria que você compreendesse o valor que isso tem para mim.

Porque, às vezes, amar não significa encontrar uma solução para o sofrimento de alguém. Significa oferecer companhia enquanto essa pessoa encontra forças para enfrentá-lo.

Outra parte daquela música me lembra algo completamente diferente. As madrugadas na calçada.

Meu amor, eu tinha treze anos quando saía escondida de casa para encontrar você. Hoje penso naquilo e fico impressionada com a coragem, ou talvez com a falta de juízo, que eu tinha.

Nossas casas eram próximas e, às vezes, lá estávamos nós, sentados no meio-fio, conversando durante a madrugada, mesmo sabendo que no dia seguinte teríamos nossas obrigações.

Não estou dizendo que fugir de casa era certo. Hoje consigo reconhecer os riscos daquilo. Mas não consigo olhar para essas lembranças sem sentir carinho pela simplicidade daqueles momentos.

Porque não precisávamos de dinheiro, viagens ou grandes acontecimentos. Tínhamos uma calçada, uma madrugada e a vontade de permanecer juntos. E isso bastava para que aquelas horas se tornassem especiais.

Existe também a imagem dos cabelos arco-íris.

Eu nunca a interpretei apenas como uma referência à aparência de alguém. Para mim, ela representa aquela beleza que não conseguimos limitar a uma característica física.

É como olhar para uma pessoa e perceber algo que vai além do que os olhos conseguem explicar. Foi assim que enxerguei você.

Mesmo quando outras pessoas faziam julgamentos sobre seu comportamento ou sua personalidade, eu continuava reconhecendo qualidades que considerava muito importantes.

Isso não significa que eu fosse incapaz de perceber seus defeitos. Significa que eles não apagavam aquilo que eu admirava.

Eu costumo dizer que Deus não precisa colocar pessoas perfeitas em nossas vidas para nos oferecer experiências extraordinárias. Às vezes, são justamente pessoas imperfeitas, com suas dificuldades e particularidades, que encontram um lugar tão singular em nossa história que ninguém poderia simplesmente substituí-las.

Você é assim para mim.

A música compara a beleza da pessoa amada às composições de Beethoven, Mozart e Orfeu. Mas eu penso que a perfeição é algo muito relativo.

Você pode não ser perfeito para o mundo, e certamente não é perfeito em tudo. Mas existem características suas que correspondem tão profundamente àquilo que aprendi a valorizar que, para mim, possuem uma beleza difícil de explicar.

E há outra comparação que eu modificaria. Na música aparece Morfeu, associado aos sonhos.

Mas você não é apenas alguém que eu gostaria de encontrar enquanto sonho. Você é alguém cuja existência me fez encontrar motivos para apreciar mais a vida enquanto estou acordada.

E, se meu coração algum dia pareceu perdido em um labirinto como o de Dédalo, não diria que você foi esse labirinto. Você foi uma das pessoas que me fizeram procurar a saída.

Porque, depois de conhecer você, comecei a questionar coisas sobre mim mesma que antes eu simplesmente aceitava.

Passei a pensar em quem queria ser, na maneira como tratava as pessoas e no tipo de amor que desejava oferecer.

E foi principalmente quando nos separamos pela primeira vez que comecei a compreender a importância dessas perguntas.

Lembro de uma época em que eu estava profundamente triste e costumava ir ao Centro Espírita acompanhada do meu amigo Paulo.

Eu não gostava de ir sozinha, mas aquelas aulas eram importantes para mim. Havia coisas que eu precisava compreender e, de alguma maneira, estudar me ajudava a organizar meus pensamentos.

Em uma dessas aulas, a professora explicou como os antigos mergulhadores utilizavam equipamentos chamados escafandros.

Eram trajes pesados que permitiam ao ser humano explorar um ambiente no qual seu corpo não conseguiria permanecer por muito tempo sem proteção.

Ela utilizou essa imagem para explicar uma ideia espírita sobre a reencarnação.

Assim como o mergulhador utiliza um equipamento para experimentar um ambiente diferente, o espírito utiliza o corpo físico para viver experiências na matéria, aprender e evoluir.

Eu nunca esqueci essa comparação.

E, com o tempo, comecei a pensar que você também desempenhou um papel semelhante na minha vida.

Não literalmente, é claro. Você não é meu corpo, nem o instrumento do qual dependo para existir.

Mas foi através da nossa relação que comecei a compreender determinadas experiências humanas que, até então, pareciam distantes de mim.

Você me ajudou a reconhecer o amor, mas também me fez conhecer a saudade, a frustração, a responsabilidade e a necessidade de respeitar sentimentos que não são iguais aos meus.

Quando nos separamos, eu sofri muito. E não quero romantizar esse sofrimento. Não foi bonito sentir tristeza, nem acredito que alguém precise sofrer para aprender a amar.

Mas, já que aquilo aconteceu, tentei encontrar algum aprendizado.

Foi nesse período que comecei a refletir com mais profundidade sobre a caridade.

Dentro do Espiritismo, existe um ensinamento que considero essencial: “Fora da caridade não há salvação.”

Eu sempre gostei de ajudar as pessoas. Nunca tive prazer em prejudicar alguém e sempre procurei ser prestativa com aqueles de quem gostava.

Mas havia uma diferença entre fazer o bem ocasionalmente e compreender a responsabilidade moral que temos uns com os outros.

Antes, eu enxergava o mundo com muita dureza. A crueldade humana me revoltava tanto que, às vezes, chegava a imaginar respostas igualmente violentas para aquilo que considerava injusto.

Hoje compreendo que não podemos combater a desumanidade simplesmente reproduzindo-a.

E uma parte importante dessa mudança aconteceu porque comecei a me perguntar que tipo de pessoa gostaria de ser para você.

Eu queria que você tivesse ao seu lado alguém capaz de oferecer carinho, respeito e compreensão.

Mas como poderia desejar ser essa pessoa para você e continuar tratando o restante do mundo com indiferença?

Foi assim que comecei a perceber que o amor não deveria ficar restrito à pessoa por quem estamos apaixonados.

Se ele realmente nos transforma, essa transformação também precisa aparecer na maneira como tratamos aqueles que não podem nos oferecer nada em troca.

Ainda tenho muito a aprender. Sou exigente, impaciente em determinados momentos, tenho dificuldade para lidar com algumas frustrações e nem sempre consigo expressar aquilo que sinto da melhor maneira.

Mas hoje tenho consciência dessas dificuldades e desejo trabalhar nelas. Não apenas por você, mas porque também quero me tornar alguém de quem eu mesma possa me orgulhar.

E sou grata porque nossa história participou desse processo.

Há alguns dias, enquanto pensava no que poderia fazer para comemorar nossos quatro anos, ouvi Velha Infância, dos Tribalistas.

Eu não costumo procurar músicas que despertem tristeza ou melancolia, porque sei o quanto determinadas canções podem influenciar meu estado emocional.

Mas, naquele dia, resolvi escutar. E comecei a pensar em nós.

A música tem uma frase que me fez sorrir: “Você é assim, um sonho pra mim.”

Mas existe algo que eu mudaria nela.

Você nunca foi exatamente um sonho meu, meu amor. Eu não imaginava alguém como você. Não planejava viver um relacionamento assim e, sinceramente, durante muito tempo não sabia sequer se desejava me apaixonar.

Você foi algo que eu não sabia que poderia desejar.

Por isso, prefiro pensar que foi uma realização que Deus me permitiu conhecer, mesmo sem que eu tivesse pedido por ela.

A música também fala sobre pensar na pessoa amada desde o amanhecer até a hora de dormir.

E isso me lembra uma comparação que considero muito bonita.

Se eu plantasse uma rosa todas as vezes que você entrasse nos meus pensamentos, teria apenas uma.

Porque, desde a primeira vez que entrou, nunca saiu completamente deles.

Não significa que eu pense conscientemente em você a cada segundo. Tenho meus compromissos, meus estudos, meu trabalho e tantas outras coisas.

Mas você permanece em pequenos detalhes.

Quando encontro alguma coisa engraçada e quero mostrar a você. Quando aprendo algo interessante e imagino como seria explicar aquilo durante uma das nossas conversas. Quando penso em viajar, estudar, trabalhar ou conquistar alguma coisa e me pergunto como seria dividir aquela experiência com você.

Aos poucos, você passou a fazer parte da maneira como imagino o futuro.

E existe outra frase da música que, para mim, resume uma parte enorme da nossa história: “O meu melhor amigo é o meu amor.”

Você é meu melhor amigo. E isso não é apenas uma maneira romântica de dizer que gosto de você.

É reconhecer que existe uma confiança entre nós que eu nunca havia experimentado daquela forma.

Você conhece minhas partes mais bonitas, mas também conhece algumas das mais difíceis.

Sabe que posso ser extremamente carinhosa e, ao mesmo tempo, muito brava. Sabe que penso demais, que às vezes levo tudo a sério e que tenho uma necessidade quase absurda de compreender o significado das coisas.

E eu conheço seu jeito também. Sei como você gosta de brincar, como consegue transformar determinadas situações em piada e como nem sempre demonstra seus sentimentos utilizando palavras.

Nós somos diferentes.

Mas existe algo que considero extraordinário: mesmo depois de tudo o que aconteceu, ainda conseguimos encontrar momentos para brincar como duas crianças.

Talvez essa seja a nossa velha infância.

Não apenas uma lembrança de quando éramos mais novos, mas aquela parte de nós que continua existindo apesar do tempo.

A menina de treze anos que sentava na calçada com você não desapareceu completamente.

E, de alguma maneira, o menino que estava ao lado dela também continua presente.

Crescemos, mudamos e aprendemos tantas coisas, mas algumas das nossas risadas ainda parecem pertencer àquelas madrugadas.

Há muito tempo, dediquei a você Until I Found You, de Stephen Sanchez.

Na época, fiquei pensando bastante no significado da música.

Ela fala sobre encontrar alguém que modifica aquilo que acreditávamos sobre a possibilidade de amar novamente.

E isso sempre me lembrou a minha própria história.

Antes de conhecer você, eu não compreendia plenamente o amor romântico. Mas a transformação mais importante não foi simplesmente descobrir que poderia me apaixonar.

Foi perceber que o amor poderia me ensinar a olhar para outras pessoas de uma maneira diferente.

Eu comecei querendo oferecer a você minha melhor versão.

Queria que você tivesse ao seu lado alguém que o ajudasse a prosperar, que incentivasse seus sonhos e que estivesse disposto a enfrentar as dificuldades com você.

Queria ser aquela pessoa que segura sua mão e diz que podemos tentar mais uma vez.

E continuo querendo.

Mas, com o tempo, compreendi que minha melhor versão não poderia existir apenas para satisfazer as necessidades de outra pessoa.

Eu também precisava cuidar de mim.

Precisava estudar, trabalhar, procurar ajuda quando necessário, reconhecer meus limites e construir uma vida que tivesse significado para mim.

Porque amar alguém não deveria significar abandonar a própria existência.

Pelo contrário, deveria nos incentivar a cuidar dela com ainda mais responsabilidade.

E foi isso que comecei a desejar.

Não quero que você carregue meus problemas, nem que seja responsável pela minha felicidade.

Quero que possamos compartilhar aquilo que somos, com nossas dificuldades e qualidades, sem transformar o amor em uma obrigação de salvar um ao outro.

Existe uma diferença enorme entre precisar que alguém nos mantenha vivos e agradecer porque a presença dessa pessoa tornou a vida mais bonita.

E é essa gratidão que sinto por você.

Há uma passagem de O Pequeno Príncipe que sempre me faz pensar na nossa história.

O pequeno príncipe encontra muitas rosas semelhantes àquela que havia deixado em seu planeta.

E, aos poucos, compreende que o valor da sua rosa não está no fato de ela ser a única rosa existente.

Está no vínculo que construiu com ela.

No tempo dedicado, nos cuidados, nas experiências e em tudo aquilo que fez com que aquela flor se tornasse singular.

E é assim que penso em você.

Você é a minha rosa, meu amor.

Não porque seja a única pessoa boa que existe no mundo, nem porque eu acredite que todas as outras sejam inferiores a você.

Mas porque nenhuma delas viveu comigo a nossa história.

Nenhuma outra pessoa esteve naquela calçada, participou daquelas conversas ou conheceu exatamente as mesmas versões de mim.

Nenhuma outra pessoa poderia simplesmente ocupar o lugar das lembranças que construímos.

Você tem valor por ser quem é.

E o tempo que compartilhamos tornou esse valor ainda mais particular para mim.

É por isso que não acredito que o amor precise ser uma competição.

Não preciso afirmar que você é melhor do que todas as outras pessoas para reconhecer o quanto é importante na minha vida.

Também não preciso acreditar que você nunca vai errar para continuar amando você.

O amor que desejo aprender a oferecer é aquele que consegue reconhecer a humanidade do outro.

Que compreende que ninguém existe apenas para corresponder às nossas expectativas.

E que respeita a liberdade de alguém mesmo quando isso exige enfrentar sentimentos difíceis.

Existe outra música que escuto desde muito pequena.

Eu tinha aproximadamente dois ou três anos quando comecei a gostar de Não Quero Dinheiro (Só Quero Amar), de Tim Maia.

Naquela época, não compreendia profundamente sua mensagem. Gostava da melodia, da alegria, da maneira como a música me fazia sentir.

Hoje penso nela de outra forma.

Durante muito tempo, eu não tinha grandes sonhos para o futuro.

Não imaginava uma faculdade, não pensava em casamento e não desejava construir uma família.

Não porque essas coisas fossem ruins, mas porque não conseguia enxergar nelas algo que realmente me despertasse vontade.

E, depois de conhecer você, comecei a imaginar possibilidades que antes não faziam parte dos meus pensamentos.

Pensei em como seria construir uma casa, dividir responsabilidades, comemorar conquistas e enfrentar as dificuldades cotidianas ao lado de alguém.

Comecei a desejar estudar mais, trabalhar, cuidar da minha saúde e conquistar condições para viver com tranquilidade.

Eu quero prosperar.

Quero ter estabilidade, realizar meus objetivos e poder oferecer conforto às pessoas que amo.

Mas não quero que essas conquistas sejam a única medida do valor da minha vida.

Porque dinheiro nenhum poderia comprar aquilo que senti durante nossas conversas mais simples.

Nenhuma conquista material substituiria a lembrança das nossas risadas, das madrugadas ou da sensação de confiar verdadeiramente em alguém.

E é isso que a música do Tim Maia representa para mim.

Não uma rejeição ao dinheiro, mas o reconhecimento de que o amor sincero possui um valor que não pode ser medido por ele.

Eu quero construir coisas bonitas. E gostaria muito que você participasse delas.

Mas, acima de tudo, quero que aquilo que construirmos tenha significado.

Existe uma reflexão que venho fazendo há algum tempo sobre o amor.

Nós costumamos associá-lo à proximidade física, à necessidade de estar constantemente ao lado de alguém e à possibilidade de demonstrar carinho através do toque.

E eu compreendo essa necessidade. Sinto falta de estar perto de você.

A distância entre nós não é simples. Existem dias em que gostaria de poder encontrá-lo sem precisar pensar em passagens, fronteiras, horários ou na quantidade de quilômetros que nos separam.

Mas acredito que o amor não pode ser reduzido apenas à presença física.

E existem duas histórias que sempre me fazem refletir sobre isso.

A primeira é Romeu e Julieta, de William Shakespeare.

Uma tragédia sobre dois jovens apaixonados, cujas famílias e circunstâncias tornam a relação praticamente impossível.

É uma história marcada pela intensidade, pela urgência, pela necessidade de estar junto e por decisões que acabam conduzindo a um desfecho trágico.

Eu compreendo a beleza literária daquela paixão, mas não acredito que morrer por amor seja sua maior demonstração.

Pelo contrário.

Hoje penso que uma das maiores demonstrações de amor é aprender a viver de maneira que esse sentimento produza algo bom.

A segunda história é a de Pedro Abelardo e Heloísa.

E essa me faz refletir de uma maneira completamente diferente.

Na França medieval, Abelardo era um filósofo e professor reconhecido por sua inteligência. Heloísa era uma jovem extremamente culta, que dominava conhecimentos pouco comuns para as mulheres de sua época.

Ele se tornou seu professor e os dois acabaram se apaixonando.

Tiveram um filho, Astrolábio, e se casaram secretamente, em meio às pressões familiares, religiosas e sociais daquele período.

Mas a história deles tomou um rumo terrível.

Fulbert, tio de Heloísa, acreditando que Abelardo havia desonrado sua sobrinha, participou da organização de uma agressão brutal contra ele, que resultou em sua castração.

Depois disso, ambos seguiram a vida religiosa.

Abelardo tornou-se monge. Heloísa tornou-se freira e, posteriormente, abadessa.

Durante muitos anos, viveram separados.

Mas uma parte de sua ligação permaneceu registrada nas cartas que trocaram.

E é isso que mais me impressiona.

A possibilidade de um sentimento continuar existindo mesmo quando as circunstâncias impedem que duas pessoas compartilhem a vida como desejariam.

Abelardo morreu em 1142.

Heloísa viveu até 1164, aproximadamente vinte e dois anos depois.

E existe uma lenda que sempre me emociona.

Conta-se que, quando o túmulo de Abelardo foi aberto para receber o corpo de Heloísa, seus braços se estenderam para acolhê-la em um último abraço.

Eu sei que é uma lenda.

Não preciso acreditar que aquilo aconteceu literalmente para reconhecer a beleza do que representa.

Porque a imagem de alguém que, mesmo depois da morte, ainda abre os braços para receber a pessoa amada é uma maneira extraordinária de expressar a permanência de um vínculo.

Hoje, os dois são homenageados por um monumento funerário no cemitério de Père-Lachaise, em Paris.

E gosto de pensar no que aquela história representa.

Não a obrigação de esperar eternamente por alguém, nem a ideia de que precisamos renunciar à própria felicidade para provar que amamos.

Mas a possibilidade de reconhecer que determinadas pessoas continuam importantes mesmo quando não estão fisicamente presentes.

É nisso que acredito.

O amor pode transcender a distância, o tempo e as circunstâncias materiais.

Não porque seja imune às mudanças, mas porque aquilo que vivemos com alguém pode continuar tendo valor mesmo depois que a vida se transforma.

E, dentro da minha fé, essa ideia possui um significado ainda maior.

Acredito que nossa existência não se limita à experiência física e que os vínculos construídos através do amor podem participar do nosso aprendizado espiritual.

Não sei se nossas almas já se encontraram em outras existências. Não tenho como afirmar isso.

Mas gosto de pensar que, independentemente de qualquer explicação espiritual, tive a oportunidade de reconhecer algo profundamente familiar em você.

Desde o início, existia uma sensação difícil de explicar.

Como se uma parte de mim estivesse esperando por alguma coisa que ainda não sabia identificar.

E, quando conheci você, comecei a compreender melhor essa sensação.

Não quero comparar nossa história a uma tragédia.

Quero que possamos viver, crescer, aprender e encontrar felicidade.

Mas também quero que você saiba que o valor da sua existência para mim não depende exclusivamente da possibilidade de permanecermos juntos para sempre.

Mesmo que o futuro seja diferente daquilo que imaginamos, nada poderá apagar o fato de que você participou de uma das fases mais importantes da minha vida.

E eu sou profundamente grata por isso.

Eu nunca fui uma pessoa simples.

Tenho minhas contradições, minhas mudanças de humor, meus momentos de impaciência e uma tendência enorme a pensar demais.

Às vezes sou extremamente calma. Em outras ocasiões, fico irritada com coisas pequenas e só depois consigo perceber que poderia ter reagido de outra maneira.

Mas existe algo que nunca deixei de reconhecer, mesmo nos períodos em que meus sentimentos pareciam confusos.

Eu amo você.

E, com o passar do tempo, comecei a compreender que amar alguém não significa necessariamente concordar com tudo o que essa pessoa faz.

Também não significa aceitar qualquer comportamento por medo de perdê-la.

Significa reconhecer o valor do outro sem deixar de reconhecer o próprio.

Aprendi que posso ficar triste com uma atitude sem precisar transformar essa tristeza em crueldade.

Que posso amar alguém mesmo quando essa pessoa não corresponde às minhas expectativas.

Que posso reconhecer meus erros sem acreditar que eles definem toda a minha existência.

E que não preciso transformar a dor em ressentimento.

Durante muito tempo, eu não compreendia completamente essas coisas.

Mas hoje percebo que o amor também envolve responsabilidade.

A responsabilidade de não ferir deliberadamente, de respeitar os limites do outro, de reconhecer quando precisamos mudar e de compreender que ninguém é obrigado a corresponder exatamente à imagem que construímos em nossa cabeça.

Você me ensinou muito, meu amor.

Às vezes através do carinho. Às vezes através das nossas diferenças. E, em determinados momentos, até através da ausência.

Não digo isso porque acredito que todas as coisas que aconteceram entre nós foram boas.

Algumas foram difíceis e eu não gostaria de vivê-las novamente.

Mas, já que fizeram parte da nossa história, quero aproveitar aquilo que puder aprender com elas.

Eu não quero que o amor que sinto por você me torne alguém incapaz de viver sem sua presença.

Quero que ele me ajude a ser uma pessoa capaz de oferecer coisas boas enquanto tenho a oportunidade de compartilhar a vida com você.

Quero que, quando estiver ao meu lado, você encontre alguém que o incentive a crescer.

Alguém que se preocupe com seus sonhos, que comemore suas conquistas e que tenha coragem de conversar sobre aquilo que precisa melhorar.

Quero poder segurar sua mão e dizer que podemos enfrentar determinada dificuldade juntos.

Mas também quero aprender a respeitar os momentos em que você precisar caminhar sozinho.

Porque amar alguém não significa impedir que essa pessoa tenha uma existência própria.

Significa desejar que ela encontre felicidade, inclusive nas partes da vida das quais não participamos diretamente.

E eu desejo isso para você. De todo o meu coração.

Existe algo que talvez você nunca tenha compreendido completamente sobre meus aniversários.

Eu sempre me importei muito com eles.

Desde pequena, a chegada dessa data despertava uma felicidade genuína em mim.

Mas, ao mesmo tempo, criei tantas expectativas e vivi tantas frustrações que acabei desenvolvendo uma necessidade de comemorar sozinha.

Era a maneira que encontrei de proteger uma alegria que considerava muito importante.

E, depois que conheci você, meus aniversários passaram a carregar uma gratidão diferente.

Porque, quando penso em todas as coisas que só pude experimentar por estar viva, lembro que conhecer você foi uma delas.

Dentro da minha fé, acredito que a reencarnação é uma oportunidade de aprendizado.

E, entre tantas experiências que esta existência me ofereceu, amar você foi uma das mais significativas.

Não sei o que fiz para merecer sua presença na minha vida.

Talvez nem seja uma questão de merecimento.

Talvez algumas pessoas simplesmente cruzem nossos caminhos e nos ofereçam oportunidades que jamais teríamos conseguido imaginar sozinhos.

E foi assim que senti sua chegada.

Como um presente que eu não sabia pedir.

Eu poderia ter imaginado milhões de futuros diferentes para mim.

Poderia ter pensado em inúmeras possibilidades, lugares, acontecimentos e pessoas.

Mas dificilmente teria imaginado você exatamente como é.

Com seu jeito, suas brincadeiras, seus silêncios, suas dificuldades e todas as características que fazem de você alguém tão particular.

E é por isso que agradeço a Deus.

Não porque nossa história tenha sido perfeita.

Mas porque tive a oportunidade de vivê-la.

Porque conheci uma pessoa que me ajudou a compreender sentimentos que antes pareciam distantes.

Porque aprendi que o amor não precisa existir apenas nas grandes declarações.

Ele pode estar em uma chamada durante a madrugada, em uma conversa sem assunto, em uma fotografia antiga ou na lembrança de duas pessoas sentadas em uma calçada.

E talvez seja justamente essa simplicidade que torne tudo tão importante.